Találkozásom Allen Ginsberggel
Mennyire irigyeltelek.
Irigyeltem a szemüveged,
a furcsa grimaszaid,
a szemed játékát,
a szádat,
az enyhén húsos ajkaidat,
és irigyeltem a nevetésed.
Azt mondtad, a vers ritmusa
a lélegzetünk.
Írjunk úgy verset, mintha lélegeznénk,
és a sorok egymásutánja
olyan természetes legyen,
mint az,
hogy rendszeresen
levegőt veszünk.
Néztem, ahogy zenéltél,
ahogy énekeltél,
ahogy mondtad a verseid,
és irigyeltelek.
Irigyeltem a szabadságodat,
a magabiztosságodat,
és azt,
hogy valahogy időn
és társadalmon kívül
élsz,
de nem mint valami szerzetes,
aki nem akar tudomást venni a körülötte levő
világról,
nem nem nem,
sokkal inkább mint valami guru,
aki tudja,
hogy kívül él mindenen,
és ez a magányossága
nagyon is vonzó mindazoknak,
akik vakmerően
a nyomába erednek.
1980-ban találkoztam veled,
21 éves voltam,
két szót ha váltottunk,
kezemben a frissen megjelent köteteddel.
Minden annyira más volt akkoriban.
Költő akartam lenni,
és meg akartam változtatni a világot magam körül,
és tiltakozni akartam minden elnyomás ellen,
és
a szabad szerelmet akartam hirdetni,
ahogy te is tetted.
Most már alig tudok csak lélegezni is.
Semmi nem sikerült, Allen,
semmi sem abból, amire vágytam,
találkoztam veled, de nem tanultam meg
szabadon lélegezni,
mert nincsen levegő körülöttünk,
és nem mondtad el,
hogy hogyan írjunk lélegzetritmusú verset,
ha még levegő sincsen.
Erről nem beszéltél, Allen.
Rám néztél a kerek szemüveged mögül,
amikor dedikáltad nekem a könyved,
mosolyogtál,
és a mosolyod elhitette velem,
hogy minden oké,
minden rendben lesz,
szabadok és boldogok leszünk.
Azt hiszem, átvertél,
Allen Ginsberg,
és emiatt
most nagyon szomorú vagyok.
Vissza a tetejére