Bent árnyékot vet; Amnézia; Nyári apokrif
BENT ÁRNYÉKOT VET
A kert magában lassan elvadul,
egymásba gabalyodnak mind az ágak,
míg egyre hangosabban kiabálnak
a verebek, és közben meglazul
egy-egy rossz léc körös-körül, hogy rések
támadnak kívül mindenütt, s belül
éppen fordítva, közelebb kerül
a jázmin és a rózsa, egybeérnek
a szétválasztott színek s illatok,
bent árnyékot vet, ami kint ragyog,
s jól látszik végre, hogy nincsen különbség
tartósan élet és halál között,
akár egy gyermek, Isten átszökött
a kerítésen, csupán ennyi történt.
AMNÉZIA
Nem lesz végül a díszes képkeretben
az égvilágon semmi, csak penész
vagy nedves krikszkraksz, s hogyha belenéz,
ki arra jár, esetleg képzeletben
megpróbál majd átélni ezt-azt mégis,
hiszen úgy tudta eddig, hogy szabad
lehetne, ha mindvégig megmarad
tenyérnyi folt az álomnak, és én is
ennyit akartam, de ez most egészen
más, persze, mert egyszer már, réges-régen
volt benne kép, nem emlékszem, milyen,
pedig még érintetlen körülöttem
minden, s hiába, mintha egy tükörben
keresnélek, és nincs ott senki sem.
NYÁRI APOKRIF
Marcangolja a húst a csirkecsontról,
tépi a rózsáról a szirmokat,
befal, megrág, lenyel, és tisztogat
egyfolytában, szétnyit, törül, begombol,
elégedetten nézi, hogy nyüzsögnek
tücskök, gyíkok, pillangók, verebek,
a vékony ágra lombot tereget
száradni, mert akármikor megölhet,
de módjával teszi, hiszen magának
teremtett mindent, olykor élvezi,
hogy működik, s ha mégis szétszedi,
hát összerakja majd, a rothadás csak
egy végképp társtalan fantázia:
kétségbeesett pornográfia.
Vissza a tetejére